Только подумала, что чувствую себя лучше, как снова разревелась. Спокойна как удав, а плачу уже гребанные полчаса.

Странно, казалось беспокоюсь о том закроем ли рейтинговую текстовую выкладку на ФБ, как будем вместе с сестрой заботится о трехлетнем братике, пока мамы нет дома и ещё как сестра будет подготавливаться к экзаменам... а слезы будто совершенно не привязаны ни к чему этому. Просто появляются сами по себе, без сопутствующего эмоционального всплеска по поводу смерти бабушки.

В этом году тег даже более лучше описывает ситуацию чем в прошлом.

@темы: ничего личного, death: mostly just inconvenient

---

Детская уверенность, что все-все будут жить вечно, не проходит.

После смерти дедушки думала, что начала понимать, но даже когда положили бабушку в больницу с сердцем, верила, что она доживет и до весны и до следующей зимы и столько-то лет ещё.

Она же никогда не здоровье не жаловалась, а бодрости и энергии всегда хватало.

Какая это все хуета. Ненавижу.

И чуть ли ровно в годовщину смерти своего мужа умерла.

Одиночество, блять, темные окна и пустота..

@темы: ничего личного, death: mostly just inconvenient

---

почему сессия и ФБ всегда выпадают в одно и то же время

Тлен и безысходность. Печаль и отвращение.

Мой первый кофе пах одеколоном, почти выпив второй кофе, поняла, что выходить из дома надо на час раньше.

Боль. Одна только боль, погребаемая грузом обязанностей.

@темы: ничего личного, смерть всему живому, despite all my rage I'm still just Nicholas Cage

---

бычек катится по лестнице

Вместе с продвигающимся возрастом у меня линеарно понижается количество комплексов. Внешность? Мне положить. Ум? Все ок. Социальные навыки? Годится.

Но вот собственная безграмотность вызывает желание оторвать руки из задницы и их сожрать даже не посолив. Ибо все остальное мелочи, а недостаточная грамотность это недостаток характера, признак бескультурности, стоп сигнал для интеллектуалов и абырвалг.

Как все проблемы, эту тоже можно решить. Но, ненависть-ненависть, сколько опять придется на это потратить усилий и времени?

@темы: ничего личного, despite all my rage I'm still just Nicholas Cage

---

что весьма характерно для всего МЕ

Чем больше читаю о Эшли, тем лучше понимаю, что больше всего мне в ней не раздражало её невежливое отношение к инопланетянам, а именно неуважение ко мне, Шепарду.

Я тут первый человеческий Спектр, спасаю галактику, убиваю Сарена одной левой и Жнецов другой правой. И мне ещё тут претензии предьявляют?

Эшли безукоризненно следует приказам, но это не означает, что приказы ей будут нравится или она будет молчать в тряпочку. Кроме совета мало кто больше критиковал решения Шепарда. И ладно, если бы это было все, но когда она говорит о темах, в которых я придерживаюсь её же мнения (поэзии, религии), даже нельзя сказать "вау, я тоже верю в Бога/жутко люблю стихи".

И ладно, если бы можно было каждый раз с ней поцапаться, но я ведь не получала возможности не попросить её заткнуться, ни проявить к ней свою нежную любовь. В итоге как кошка Шредингера я висела в пространстве и копила раздражение вместе с легкой симпатией.

Рвануло все именно на Вирмайре, потому что с одной стороны я чувствовала, что эта арка отношений абсолютно не закончена, а с другой стороны в следующих частях мне и не дадут её завершить. Насчет чего я оказалась права.

@темы: гейминг, Mass Effect

---

жгем & пепелим

Мы выложились!

@темы: ФБ, гейминг, Gothic

---

пони, радуга и гоблины

Продолжению Of Orcs and Men быть!

Увы, это не Of Orcs and Men 2, но с другой стороны приквел со Стиксом это чуть ли даже не лучше. Все равно ведь стелс-мисси одиночные мне больше нравились, чем ЛОМАТЬ-КРУШИТЬ Аркайлом. Да и после "ломать-рушить" я ведь потом ещё по десять минут бегала по всей карте, издалека пытаясь добить врагов.

Под катом ещё скриншоты нового Styx: Master of Shadows.

тык

Интересно, что такое у Стикса здесь с глазами.

@темы: гейминг, Of Orcs And Men

---

почему так поздно? ну, этот поезд не торопится

Название: Долги
Фэндом: Bioshock Infinite
Беты: Веда
Персонажи: Престон Е. Даунз, индейский мальчик, Букер Девитт
Жанр: драма
Рейтинг: R
Размер: мини
Предупреждения: мат, расизм, насилие над детьми, графичное описание ран

Сколько Престон не хвалился перед дамами в салонах Нью-Йорка меткостью, изощренными ловушками и находчивостью при грозном рыке опасности, в глубине души самым важным навыком (хоть и не столь эффектным) он считал умение ждать. Это отличало головореза в подворотне, нервно наматывающего и разматывающего удавку в ожидании жертвы, от хладнокровного охотника, профессионала своего дела, который после шести часов ожидания на развилке сухого дерева спокойной рукой наводит ружье и засаживает краснокожей диче пулю между глаз.
Прошло уже несколько дней с тех пор, как он оставил кровавое послание для (ха!) леди Фитцрой. Кто-то другой, возможно, уже начал бы беспокоиться, нарезать круги по заброшенному складу, проверяя ловушки. Или даже позволял бы себе отлучки подышать свежим воздухом, вспоминая, что за этими деревянными стенами все ещё стоят здания летающего города Колумбии, а не уплыли, оставив позади только этот островок, обреченный бесцельно витать среди облаков в полном одиночестве.
Но старик Престон держался молодцом, покуривая сигару, комфортно развалившись с ружьем под рукой на импровизированном ложе из тонкого одеяла и ящиков с грузами, прислушиваясь одним ухом к шорохам пустого дома. Впрочем, резкий грохот взорвавшейся бомбы и тонкий пронзительный вскрик (ишь-ты, никак к нему пожаловала барышня) услышал бы даже глухой. Престон вскинулся, схватил ружье и мигом оказался у двери, ведущей к звукам. Несмотря на спешку, он пытался смягчать свои шаги и, приоткрыв дверь, сперва убедился, что коридор пуст, перед тем, как ступать вперед. Если Фитцрой действительно соизволила посетить его, то вряд ли она пришла сюда одна. Другое дело, что дай ниггеру самое лучшее оружие — он все ещё останется ниггером. Престон перестреляет их всех, как шелудивых псов. Пусть они только попадутся ему на пути...
Но склад все ещё казался девственно пустым, а тишину прерывал только звук его шагов. Престон пинком открыл дверь в следующую комнату, устав от этих пряток. Пусть черти приходят прямо за ним самим, он им покажет хозяйскую белую руку.
Первым делом он заметил большую лужу крови. Вторым — ребенка с кровоточащим обрубком заместо ноги, ползущего от лужи к двери.
Гром и...
Кажется, он чуть не выронил ружье, опомнившись лишь секундой позже. Он перепрыгнул лужу и пинком перевернул молокососа с живота на спину.
— Где остальные?! — рявкнул Престон, держа подонка под прицелом. Теперь Престон разглядел кирпично-красный цвет его кожи. Крысёныш точно из шайки Фитцрой.
Пацан же только дрожал и смотрел на дуло ружья, как кролик на удава.
— Где они?!
Ответом ему по-прежнему было только сбивчивое, частое дыхание и дикий отчаянный взгляд. Кролик слишком испуган, чтобы спасти свою шкуру.
Если мальчишка, конечно, вообще его понимал.
Грязно выругавшись, Престон опустил ружье.
Остальных не было. И, скорее всего, не будет.

Все ещё слишком возбужденный, чтобы ясно думать, Престон поднял пацана и понес его в свою комнату. Пониже колена по-прежнему висел ошметок ноги, из которого просвечивала белая кость. Текла кровь, попадая одежду Престона, оставляя следы на щелястом полу. Мальчик все ещё молчал, деревянно лежа в его руках, хотя боль должна наверняка была неимоверной.
В том помещении, где он проводил большую часть своего времени, Престон осторожно положил мальчика на пол. Ящики вряд ли были чище, а Престон привык перевязывать раны именно так: близко к земле и готовым выхватить пистолет, чтобы сбить мудака, поранившего напарника.
Схватив сумку с припасами, Престон положил рядом с собой все необходимое для операции: большой охотничий нож, бинты, виски. Мальчик смотрел на него мутными глазами, но, похоже, ещё не отрубался от потери крови.
Сначала стянуть ногу повыше колена. Ножом Престон подцепил штанину, начал резать, и пацан дернулся.
— Не ерзай, блядь, сукин сын!
На темной коже заалела царапина.
Престон отшвырнул кровавую тряпку, оторвав остаток ткани и ругаясь под нос, начал перевязывать ногу. Туго затянув, он отклонился назад, разглядывая обрубок.
Кровь, мясо, грязь и грёбаная кость, на которую даже не намотаешь бинты. Обрубить до колена, а там можно будет и перевязать по-нормальному.
Взяв фляжку, Престон попытался влить пацану в глотку виски. Но тот только сжимал губы и мотал головой, уворачиваясь. Ну и черт с ним. Эти красножопые живучи, обойдется без анестезии.
Престон облизнул сухие губы и поднял массивный нож. Ампутации ему было делать в новинку, но с чем старина Престон ещё не справлялся?
Зафиксировав левой рукой ногу, он занес нож. С размаху — раз-раз — и все будет готово. Давай, старина, давай.
И Престон со всей силой ударил по колену ножом. Пацан вскрикнул, схватился за руку Престона, пытаясь отодрать её от своей ноги. Его пальцы были холодными, как у мертвеца.
Ещё удар. Мальчик начал лепетать что-то на своем языке, но Престон не слушал, он опять поднял нож и ударил по колену, наконец-то, слава Богу, ломая грёбаную коленную чашечку. Брызнула кровь, попав на лицо и на ресницы. Мальчик забился, пытаясь перевернутся на живот, уползти. Престон позволил ему: сзади будет легче резать. Опять схватив за ногу, он примерился и рубанул по жилам сзади. Пацан перестал двигаться, только плечи содрогались от рыданий. Блядь, нет, Престон, не смотри на него, только на ногу, осталось еще чуть-чуть.
Престон засадил нож глубоко в плоть и рывком перерубил остаток жил. Теперь все висело на жалком куске мяса, хоть руками отрывай.
— Алличу... — Престон вздрогнул. Мальчик заговорил с умоляющими нотки в голосе: — Алличу.
Дрожащими руками Престон обрезал последний кусок мяса, соединявший голень с бедром. Мальчик едва дернулся, только повторяя это слово: заново и заново, тише и тише.
Отложив нож в сторону, Престон вытер липкие от крови ладони о свои штаны и взялся за бинты. Его руки двигались будто сами по себе, заматывая обрубок белой тканью, которая немедленно окрашивалась в красный, но с каждым слоем просачивалось крови меньше и меньше, пока нога не стала закутанной целиком белым.
Потом он неловко поднялся с колен, подбирая безвольное, обмякшее тело мальчика. Тот все еще был при сознании, и взгляд темных глаз тяжело лежал на Престоне.
До лежака была всего пара шагов. Жестковато, но, чай, пацан и сам не спал на перине. Готово. Пусть лежит здесь: боль болью, а с такой потерей крови долго в сознании не удержишься. Скоро уснет.
Вопрос только в том, проснется ли он утром.
Престон обошел лужу с куском мяса по середине, сел у противоположной стены. Штаны были в крови, рубашке и жилетке тоже досталась порядочная порция бурых пятен. Когда пацан уснет, надо будет переодеться. У него ещё была в сумке запасная рубашка, а штаны... черт с ними.
Кружилась голова, и в голову лезли глупые мысли. Престон закрыл глаза, ему не хотелось видеть эту комнату, не хотелось видеть себя самого и уж точно не этого проклятого пацана, из-за которого все пошло не так.
Забудь, Престон. Прошлое не имеет значения, важен только следующий шаг, способный спасти эту партию. Сначала сменить штаб-квартиру, а потом решить, как он подберется к сучке, раз эта идея не выгорела.
Ещё одно послание. Да, так он и сделает, прямо сейчас.
С трудом разлепив глаза, Престон поднялся с пола. Голософон валялся на стыке ящиков и стены. Хорошая штука, таких нет на грешной поверхности Содома, как называют землю колумбийцы. Чудаки, но Престон Е. Даунс не жалуется на заказчиков. Даже когда те не платят за работу, потому что (ха!) зачем жаловаться, когда можно просто взять то, что тебе принадлежит?
Устроившись на полу поудобней, Престон чувствовал себя куда лучше. Старик Престон человек действий, а не бесплодных сомнений.
Щелчком он включил запись, случайно поднял взгляд и вздрогнул. Словно привидение с пустующим взглядом пацан сидел и смотрел на Престона. Какого черта...
Шорох голософона заставил Престона очнуться. Не ждать ведь, пока пацан пойдет баиньки, надо начинать. Даже неважно как, лишь бы избавиться от этого пакостного ощущения, которое появлялось каждый раз, когда он смотрел на молокососа.
— Фитцрой, — Престон облизал пересохшие губы, собираясь с мыслями, — в тебе... порядочно коварства, если и ничего другого больше в тебе нет. Бросил пару жутких ловушек по округе. Планом было... держать одного из твоих курьеров, пока он не сдаст тебя, — проклятый голос дрожал, но следующее предложение слышалось тверже, обвиняюще, — только теперь... ты, конечно, используешь детей. Теперь у меня... мелкий индейский пацан, пялится на меня. Снял ему ногу. Чертовая штука лежит между нами. Лучше бы он заплакал или что-то в этом роде.
Престон выключил голософон. Тишина звенела в ушах.
А мальчик, мальчик продолжал молчать.

Декорации бросали изменчивые тени, бой барабанов скрывал звук шагов. Здесь, здесь хорошее место для охоты. Враг не узнает, что ты здесь, пока он не почувствует пулю, пролетевшую через грудь. Да и красочней не придумаешь поля битвы музей — великих сражений, ха!
К черту Фитцрой. Престон принесет голову ее лейтенанта Комстоку и умоет руки. С него хватит этого города. Только профессиональная гордость удерживала Престона в этом Богом проклятом местечке.
Престон не промахнется дважды.
Играл на фоне шум битвы, залпы ружей хлопали под ухом, и завывания дикарей дополняли оркестр. Престон крался у стены, за фанерными солдатами и кустами, которые ограждали главный проход с обеих сторон. Он увидит Девитта раньше чем тот увидит его. Он разберется с этим сукиным сыном, невесть зачем пожаловавшим в Колумбию и разворошившим это осиное гнездо.
Но каждый осторожно брошенный взгляд поверх декораций открывал все те же пустые коридоры, а оскаленные рожи индейцев издевались над ним. Вот уж что ему не хотелось видеть, так это чумазые рожи... в которых после вчерашнего упорно виделись черты лица того молокососа.
Пацан был здесь, заперт на верхних этажах, где только пыльные склады и тесные каморки. Туда Девитт не сунется, а бросать пацана одного... нет, старик Престон не мог себе этого позволить. Ниггерская сучка не полезла бы вытаскивать индейца, так же как и не послала бы чернокожих щенят к Престону. Каждая тварь дерется только за себе подобных... И если ниггеры не любили белых, то на краснокожих им было просто насрать.
Престон замер у развилки коридоров, прислушиваясь и прикидывая, стоит ли ему рисковать перебежкой к другому корпусу или сделать ещё один круг по этому. Пока он думал, барабаны прогремели в финальном, триумфальном аккорде. Затем: тихое перешептывание ветра и далеких голосов.
Снова грохнуло, и Престона прошиб холодный пот. Выстрел из ружья, но не из мегафонов, а над ним. Какого ёбаного чер...
Престон сорвался с места, быстрее к лестнице, а там вылетел на следующий этаж и хорошо, что никого не встретил, иначе кто-то словил бы пулю в грудь.
Мальчик на третьем этаже, но Девитт не смог бы пробраться туда, черт побери, почему же тогда...
Ещё выстрел из ружья и громкие мужские голоса. Фокс Попули? Было наивным полагать, что Девитт придет сюда один.
На следующую лестницу Престон забрался уже более осторожно, но и в этот раз коридор пустовал, хотя теперь Престон мог даже различить, о чем переговаривался этот сброд:
— Куда он свалил?!
— Обыщите комнаты, он где-то рядом.
— Подонок, ты не убежишь!
Вскоре он наткнулся первый труп. Униформа, белая кожа. Не Фокс Попули — люди Комстока. Проклятье, вот уж кто не будет делиться наградой за Девитта.
Что ж, хотя бы теперь точно тот не ускользнет. Может, все же получится выбить немного денег из Комстока, заливая про свою бесценную помощь в поимке? Главное, чтобы в пылу битвы не застрелили самого Престона.
Он осторожно подобрался к развилке коридора. Слева слышался шум: должно быть, там солдаты. Последующий треск дерева, свидетельствующий о сломанной двери, подтвердил это. Потом он услышал тонкий крик, который невозможно спутать с чем-либо другим.
Проклятье, он же запирал его в другой ком...
Не раздумывая, Престон кинулся из-за укрытия, припадая на колено и вскидывая ружье. Солдаты стояли кучно у двери, и его выстрел уложил одного прямо на месте. Вторая пуля лишь зацепила плечо другого и Престон ринулся назад, за угол. Осталось ещё три человека. Ему чертовски повезет, если он сумеет их столь же чисто застрелить как первого и не получить полное брюхо метала. Но послышался выстрел, за ним — ещё один. Выглянув за угол, Престон увидел, что только один мужик еще стоит на ногах, отшатываясь от прохода и стреляя внутрь комнаты. Стена позади него была залита кровью соратников. Спокойной рукой Престон навел ружье на последнего солдата и точнехонько засадил ему пулю в череп.
Хромающим шагом (стареешь Престон, стареешь) он дошел до двери и крикнул:
— Выходи, пацан, все мертвы!
Неловко, что молокосос не говорит и слова по-английски, но, может, он запомнил Престона по голосу? Еще бы знать, откуда у него ружье и как он так выучился стрелять...
Но из комнаты раздался чужой низкий голос:
— Меня зовут Букер Девитт.
Престон заколебался, но все же спросил:
— Что с мальчишкой?
Букер Девитт ответил странным набором звуков, но обращенных, как оказалось, не к Престону. Мальчишка же торопливо ответил Девитту на том же языке.
— С ним все в порядке.
— Слава Бо... Меня зовут Престон Даунз, кстати. — Теперь Престон осмелился ступить на порог, точнее: переступить через порог и труп, валяющийся на нем.
Пацан сидел позади Девитта и, судя по всему, был цел. И смотрел на спину защищавшего его мужчины так, будто тот спустился с небес, сопровождаемый пением ангелов, и обещал дарить сладкое каждый день до обеда.
Аж завидно.
Престон сплюнул на пол и осведомился:
— Куда теперь, мистер Девитт?

Из окна хорошо был виден ночной город с его огоньками, сияющими, как светлячки, зарывшиеся в гнилой плод. Сорвать и раздавить под каблуком.
Букер сидел на подоконнике и курил, прикрывая дымящийся конец сигареты ладонью. Ветер стал сильнее с наступлением темноты, гоня далекие грозовые тучи ближе к городу.
Престон прислонился к косяку и вытащил из-за пояса стальную коробку для сигар, а из неё — сигару.
— Огонь?
Не глядя, Букер бросил зажигалку в ответ на просьбу. У Престона была раньше своя зажигалка, не чета этой, с красивой гравировкой. Он купил ее вместе с коробкой для сигар и исправно носил с собой последние шесть лет. Престон божился на светских вечерах, мол, эта коробка столь прочна, что он пробил ею череп ниггера, и всем недоверчивым слушателям гордо демонстрировал погнутый край коробки.
Ха, кто-то в эту историю и правда верил порой.
Престон усмехнулся, зажигая сигару и с удовольствием ее раскуривая.
Жаль, что зажигалка потерялась на складе. Ее было бы несложно найти, но Престо не планировал возвращаться.
— Дом Комстока, значит. Будет сложновато с этой птичкой и ее клювом на каждом шагу.
— Несколько групп войдут в дом одновременно. Она не сможет быть везде, кто-то из нас сумеет пробраться достаточно далеко.
Престон хохотнул:
— Конечно-конечно, но еще лучше, когда этот "кто-то" — ты сам.
Город сверкал, как бриллианты на черном шелке. Престон мог думать что угодно о его жителях, но когда он впервые сюда пришел — ха, "прилетел" — дневной свет ослепил его, богатство заворожило и "аллилуя" действительно хорошо описывало ощущение от вида города.
Наверное, так с каждым. Колумбия издалека выглядит как сказка... и как кошмар вблизи.
— Сколько тебе обещали заплатить за неё, а?
К чести Букера стоило бы сказать, что он даже не дрогнул, только впился настороженным взглядом в Престона.
— Не заберу работку у тебя, не беспокойся. У меня... свое дело здесь, — Престон задумчиво выпустил струю дыма, наблюдая, как она поднимается к облакам.
— ... Достаточно.
Престон кивнул:
— Удачи. Она-то тебе понадобится.
— Куда собираешься ты?
— Нанести визит Комстоку. Он заждался меня наверняка, — Престон показательно щёлкнул по кобуре.
Помедлив, Букер ответил тем же:
— Удачи.
— Я повешу его скальп на главной площади, сразу увидишь. И если не его, то — ха! — мой труп, висящий все там же.
Букер промолчал, но шутка и не была столь уж и смешной, чтобы Престон оскорбился отсутствием реакции. Все же, ему завтра на самоубийственную миссию.
Или же, пацан успел рассказать ему слишком много о Престоне.
Сигара замерцала и потухла. С чертыханием, Престон опять зажег ее, и в этот раз предусмотрительно загородил от ветра, как Букер.
Невыносимо хотелось сказать что-то еще, но было сложно придумать тему для разговора. Неожиданно, голос подал сам Букер:
— Ты ничего не слышал об... этом "Агнце Божьем"?
Престон покачал головой:
— Если бы. Я, как и ты, всего пару недель здесь. Носятся как с вареным яйцом, знать бы — почему.
Букер медленно произнес, будто повторяя за кем-то другим:
— Она — ключ.
— К чему?
Букер не ответил, и запоздало Престон заметил, что тот прикрывает нос ладонью, бросив сигарету, а другой рукой вытаскивает белый платок из пояса.
— Чертовое давление, всегда играет плохие шутки с плохими парнями, — Престон засмеялся, уж больно забавно было видеть грозу Колумбии с кровотечением из носа на пустом месте.
Правда, Букер не смеялся, хотя ему не помешало бы: возможно ведь, последний день его жизни.
Может, он правда верил, что не умрет. Или же, ему уже слишком наплевать.
Как не смотри, а больше похоже на второе. И зачем ему сдалась тогда эта девка и деньги, которые за нее дадут?
— За долги надо платить, — тихо сказал Букер.
Белый платок полетел за сигаретой в окно. Похоже, кровотечение остановилось.
— Ты о чем?
Букер спрыгнул с подоконника.
— Завтра утром я отправляюсь к Фитцрой. И от неё — прямо к дому Комстока. Судя по слухам, сам он летает вокруг города на своем дирижабле... и если хочешь к нему подобраться, то в завтрашней суматохе будет самое лучшее время для этого.
Престон издал смешок:
— Спасибо. Увидимся в аду, значит.
Букер вроде даже кивнул:
— Увидимся.
И сгинул в темноте.

@темы: Bioshock, фанфики, гейминг

---

выкладываю фики с летней ФБ

Название: Письма
Фэндом: Bioshock Infinite
Беты: .your digital killer
Размер: драббл
Жанр: драма
Рейтинг: PG-13
Персонажи: Констанция Филд

Кто голоден — охотится. Кто испытывает жажду — бредёт к источнику.

Кто одинок, пишет письма.

Констанция — слишком тяжёлое имя для девочки. Мама была против. Папа хотел назвать дочь в честь бабушки.

Было неразумным, всё же, называть её Констанцией. Ведь папа весь день был на работе, а мама не любила её имя.

Кем может стать молодая женщина с именем Констанция, патетически вопрошала она порой, не обращаясь ни к кому определенному. Ведь отец читал за завтраком газету, а маленькие девочки не могут знать ответа на этот вопрос.

Но однажды Констанция всё же ответила.

Учёным.

Этот день Констанция провела запертой у себя в комнате, что само по себе не было столь ужасно. Но её оставили там без книг и, глотая слезы, она села за стол и посмотрела на тонкую трещину в штукатурке.

Гордые девочки не плачут. Они — думают.

Констанция достала из стола бумагу, перо с чернилами и начала писать письмо мадам Лютес. К кому ещё, как не к ней можно было бы его написать? К кому, как не к женщине, которой удалось заставить парить целый город одними только трудами своего ума?

Она бы поняла. Она бы точно поняла. И она бы прочитала, даже если не ответила бы.

На следующий день Констанция отправила письмо. Но мадам Лютес очень занятая и важная особа. У неё нет времени писать письма маленьким девочкам. Мадам Лютес занимается наукой.

Иногда Констанция спрашивала себя, настолько ли одиноко заниматься наукой, как она ощущает себя?

***

Констанция писала письма Агнцу Божьему. Говорили, что она живет в башне в виде ангела. Говорили, что её нужно оберегать от любого зла. Говорили, что она святая.

Но Констанция помнила, что Агнец тоже девочка, как и она сама.

Никто не обидел бы Агнца в башне. Она наверняка читала самые интересные книги, играла в самые весёлые игры и могла делать всё, что хочет в пределах своей башни.

Констанция знала, что этого недостаточно, чтобы защититься от одиночества.

Как много вреда может причинить лист бумаги, рассуждала Констанция, а раз так, то почему это письмо могло бы не достигнуть Агнеца?

А раз так, то, может, Агнец когда-нибудь ответит.

Умирающий от голода пытается поймать голыми руками крысу. Умирающий от жажды продолжает идти по пустыни.

Вера, а не плоть, удерживает нас при жизни.

***

Прошли день и ночь. Папа не вернулся с работы. Вчера мама собирала вещи, отвечала на заливистые трели телефона, ругалась и кричала. На утро она пошла с сумочкой в одной сжатой руке и чеком в другой.

Оставайся дома, она сказала. Закройся и жди меня.

Констанция ждала и смотрела из окна. Ветер нес запах дыма. Иногда — крики людей.

***

Маме не нравились её письма Агнцу. С твоим-то рвением лучше бы молилась Богу, говорила мама.

Но Бог не отвечает, робко сказала Констанция.

В ответ на это мама рассержённо мотнула головой в сторону окна, где виделась башня ангела, и спросила, а она?

Отвечает?

***

Где-то грохнуло.

Констанция вздрогнула и встала со стула. Потом начала теребить платье.

Потом подошла к столу. Взяла бумагу. Взяла ручку.

Ей говорили, что у неё каллиграфический почерк. Констанция знала, что это слово значит. Поэтому даже сейчас крупные буквы выходили аккуратными и красивыми.

Дописав слово, она отложила ручку.

Затем следовала сложная часть.

Констанция загнула край листа. Потом другой. Осторожно завернула образовавшийся острый кончик и провела по нему ногтём.

Над другими шагами пришлось подумать. Но потом она вспомнила. У неё хорошая память.

Констанция взяла бумажный самолетик и подбежала к окну. Это письмо должно было прибыть незамедлительно по адресу. Другого выхода нет.

Она отпустила белоснежную птицу в полет.

Потом закрыла окно с дребезжащими стеклами.

Пожалуйста.

Констанция села за стол и посмотрела на тонкую трещину на стене.

Пусть папа придёт домой, тяжело дыша, и заколотит в дверь. Пусть мы вытащим чемоданы на улицу, и мама прибежит, задыхаясь и чуть не плача. Пусть у неё будет билет на дирижабль на нас троих.

Пожалуйста.

На белой стене начали плясать красные отблески зарева.

Ты очень занят, всегда занят и сейчас — больше всего.

Но у меня никого больше нет. Кроме мамы, папы и Тебя.

Пожалуйста.

Но мама пришла одна, с подбитым глазом, хромая и с обугленным подолом. Она взяла Констанцию за плечо, опираясь о неё, поднялась по лестнице и сказала, стой здесь.

Из ванной она вернулась с стаканом воды и чем-то в кулаке. Держи, сказала мама. И начала высыпать в ладонь таблетки.

Констанция снова начала смотреть на стену, которая в сумраке казалась серой. Может, надо было плакать. Но учёные не плачут.

И не удивляются, когда на письма не приходит ответ.

@темы: Bioshock, ФБ, фанфики, гейминг

---

минное поле

Этот момент, когда ведешь проникновенную беседу со своим единственным другом мужского пола в стиле "тычо, феминизм не уважаешь? а в лоб не хочешь?".

Следовало ожидать, что этот момент придет.

@темы: ничего личного, феминизм, старые, добрые интернеты

---

Бард Времени - первый признак того, что ваша сессия не удастся

Мне противопоказано видеть даже ОДИН ЕДИНСТВЕННЫЙ скриншот с Хантером, потому что тогда я начинаю думать о Хантер/Агент фике (который уже пропланировала чуть ли не до каждой детали), в то время как вообще-то думать надо было бы скажем о том, ЧТО ЗА ГРЕБАННЫЙ ЧАС Я РЕШИЛА ТРИ ЗАДАЧИ.

Вообще, Хантер/Агент так идеально сочетает майндфак, нон-кон и нездоровую увлеченность друг другом, что это просто атас. Берите меня с потрохами.

... кстати, интересно как круглый год я кричу, как много у меня дел, но дела все равно не делаются. Прямо гребанная магия. Чудеса воистину говно на трусах Господи Бога.

@темы: гейминг, Star Wars: the Old Republic

---

меня это уже начинает беспокоить

Если бы мне кто сказал в начале прошлого года, что я найду ММО, которая заставит меня забыть про ВоВ, о которой я буду думать день и ночь, в которой я если бы могла проводила бы сутки, недели, месяца, то...

Нет, я бы даже не засмеялась. Я бы снисходительно улыбнулась, зная, что это, мягко говоря, не реалистично.

Сейчас я блюю радугой и не смотря на экзамены и ФБ, проблема у меня только одна — что моей радостью мне не с кем поделиться.

@темы: гейминг, Wildstar, оно продолжает случатся

---

Ты знаешь, что трейлер по Спек Опсу удался, когда смотришь его и думаешь "нет, нет, нет, пожалуйста, хватит".

@темы: гейминг, клипы, Spec Ops: The Line

---

идет бычек качается вздыхая на ходу

Смотрю на HabitRPG и понимаю, что сдохну, если буду дейлики делать каждый день.

Казалось бы, учиться дома пять часов день мелочь. На деле однако, все ещё надо ходить в универ и постоянно вылезают какие-то другие дела. И в итоге заканчиваешь все в 7-8 часов и сил просто ни на что не остается.

Почему я только много умею ныть, а не работать.

@темы: ничего личного, без этой ноги вам даже лучше

---

жизнь член

Сестра говорит, что когда дописыть фики приятно, бла-бла, мол, смотри сколько работ закончила, молодец.

Я же после бетинга и выставления фика в сеть испытываю ничего кроме раскаяния.

@темы: ничего личного, смерть всему живому, оно продолжает случатся

---

хочу четертого слона: душевное спокойствие или может умение планировать время

Я как кит стою на трех слонах и зовут их: страх, гнев и гордость.

Как следовало ожидать, трех слонов маловато и кит слишком скользкий и большой, чтобы на них удерживаться долго. Падаю брюхом о реальность и реву от боли.

@темы: ничего личного

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

жизнь в кулак & по морде (установи свою доминантность)

Тумблер принес что-то столь же прекрасное как и полезное: HabitRPG.

Смысл сайта в том, что ты "играешь" в свою жизнь, где хорошие дела дают деньги и опыт, а плохие привычки убирают жизнь. На деньги можно купить себе доспехи (которые дают больше жизни) и оружие (с помощью которых можно зарабатывать больше денег).

Удобный интерфейс, легко создавать новые задачи, отмечать сделанные дела и балансировать значимость плохих привычек и наоборот хороших дел.

Играю сейчас уже пятый день и надо сказать, что мне лично очень хорошо дает пинок под зад знание, что если я сейчас не сделаю мое задание за этот день, то умру и потеряю уровнь + одну вещицу.

Так же приятно, что можно за то, что я много работала купить себе, скажем, час игрового времени. Или кружку кофе. Или что-то ещё такое приятное.

Раньше я могла днями пытаться учиться/писать/заниматься чем-то полезным и едва продвигаться в этом деле. Эта фигня же очень хорошо помогает себя контролировать.

@темы: ничего личного, старые, добрые интернеты

---

по ноге в штанину и разбитый лоб

Самый большой вопрос моей жизни, это была бы и моя сестра близнец drift compatible в Pacific Rim.

С одной стороны, на нашей стороне 21 год подлаживания под друг друга.

С другой стороны, наше понятие о командной работы состоит из "я делаю эту часть работы, ты эту". Попытки делать что-либо по-настоящему совместно кончаются дикими ссорами из-за мелочей.

А теперь представьте себе битву против каджу.

"Мы ставим ногу сюда."

"Но ведь..."

"СЮДА Я СКАЗАЛА."

и на этом месте наша карьера бы закончилась, потому что мертвые сестры не управляют роботами.

@темы: ничего личного, Pacific Rim, однояйцевое

---

Зоны в Wildstar выглядят ещё лучше, чем я ожидала. Тени от облаков! Туманы и дожди! Ночь, которая по-настоящему выглядит как ночь! Группы монстров, которые вместе кочуют по зоне!

Красивой графикой, конечно никого больше не удивишь, но... все же я всегда любила искать в ММО красивые пейзажи. Здесь же будет немало.

+2 видео

@темы: гейминг, клипы, Wildstar